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这个可恶的、刽子手一样残忍的中国女人…………
她很快拐进布朗热家，雅克街又只剩下他一个，在人人围炉度圣诞的美好时刻，靠着和他一样孤独的太托拉轿车慢慢地一口接一口地抽着烟。
可恶，什么味道都没有。
可恶可恶可恶，她带走了他对于香烟的依赖。
但或许，真该试试美国人的骆驼牌香烟，也许美国人的尼古丁能帮他戒掉对莉莉玛莲的思念。
谁知道呢？
窗口又飘出圣诞歌：
Boule de neige et jour de l'an
Et bonne année grand-mère !
Vive le vent d'hiver !
圣诞快乐，铃儿响，铃儿他妈的一直响。
他烦躁地抛弃了抽到一半的香烟，捏了个扎实的雪球往二楼窗户上砸。
一头枯黄卷发的主妇推开门，“谁！”
海因茨戴上军帽，并腿直立，向满脸怒气的太太敬军礼，在积雪未清的雅克街上对视三秒钟。他从容不迫地拉开车门，发动汽车，驶离事发地点。
很久很久之后，才听见关窗声，太太用法语骂，“该死的无聊的德国佬！”
海因茨回到雅克街三十八号，邦尼特家的壁炉里火焰燃烧，烧暖了一整幢房子。他走回二楼卧室，走到他与莉莉玛莲最近的地方——一扇窗，紧闭的窗，一只手臂的距离，他的萌芽中的爱情就被埋葬在两栋楼之间的花圃中，藏在泥土下的虫正在啃食他的心，直到——
直到对面传来钢琴声，如春风摇曳的晚上，如沾满露水的清晨，如每一个街道向晚的黄昏，如每一个睡眼惺忪的午后。温柔得像一阵甜蜜的风，将他带回柏林，带回故乡温暖的怀抱。远离战争，远离变质的海因茨，远离令人疯狂的一切。
《帕克尼尼主题狂想曲》，每一个按键都是温柔抚慰，他似乎在打开的窗户后面，被紧紧拥抱，即便寒风瑟瑟，即便深夜寂寥。
他在她的琴声中欢喜，也在她的琴声中落泪。
让我们都回到故乡，回到我支离破碎战火纷飞的家，拥抱原野中远望大火哭泣的妈妈。
我的莉莉玛莲，你是否也在动摇？
Bitte,bleib hier,Lili Marleen.
素素的琴声收尾，她坐在钢琴前长长叹息。她的钢琴技艺算不上好，从来没有哪一次谈得像今天这样美妙，她几乎忘乎所以，几乎把自己都抛弃。
都怪他，可恶的纳粹刽子手。
带着一丝莫名其妙的怒气，素素关上钢琴盖。
忽然间她对借住隔壁的“罪恶根源”萌生好奇，这没办法解释，有的时候，有些事情就是这样，毫无道理。
她甚至不知道自己想要窥测些什么，她像一名卑劣的小偷，一个可耻的偷窥者，小心翼翼地掀开窗帘一角，从fèng隙中寻找一些缥缈虚无的东西。
她被逮个正着。
这个笨贼根本忘了逃亡，她瞠目结舌，她茫然无措，她毫无意外的陷进那双幽蓝如海的眼睛里。
他是如此英俊，如此多情，是废墟上的花，是汪洋下的诗词，是静默的山原，是低吟的夜露，是海，是云，是一切美好的化身。
半开的窗，冷风命令窗帘轻抚她的脸。
他对她招手，微笑，他的眼里还有昨夜下过的雨。
“Guten Abend.”（晚上好）
似初见，亦如重逢。
她随即微笑，此时此刻，再没有比微笑更好的良药，足以治愈他，重塑他。
他在这个笑容里再一次活了过来，他是多么想要越过窗台，冲进她温暖甜蜜的卧室，拥抱她，狂吻她。
让寒夜撕碎我，让春风抚慰我，让我沉默，让我欢呼，让我为你匍匐、倾倒、醉生梦死。
她还是关上了窗，她还是低下了头。
但这都无关紧要，是的，他想要的已经足够，作为无所不知的贵族少爷，他知道亚洲人素来内敛，也许她已经陷入爱河，但她不会说，她和巴黎大街上热情洋溢的姑娘们不一样，不不不，她和所有人都不一样。
他转回身，对着落地镜看着自己，得意洋洋。
不一会儿摆出邀人跳舞的架势，当然，没有人会拒绝马肯森先生，他牵起了幻象中的莉莉玛莲，带着她在舞池中旋转，所有人都看着他们，所有人，无一例外地都向他们投来羡慕眼光。当然，他必须自己哼着《维也纳的黄昏》踩节拍，转圈，再转圈。他回到原地，看着镜中的自己开怀大笑。
不是他吹牛，他的华尔兹跳得真不赖。
他止不住上扬的嘴角，带着满脑袋想象躺回c黄上，但，等等，他看见了什么？一个空荡荡的衣柜，什么也没有。
他神经质地跳起来，冲到楼下——