风缓缓停住，那书页摇摆着，终于缓缓落下，定格在一页上。
那里写着一首诗，依然是当日的那一首：
又被它从睡梦中惊醒，
深夜里的琵琶
是谁的悲思
是谁的手指？
……
和着这深夜，荒街
柳梢头有残月挂
啊，半轮的残月
象是破碎的希望
他，他头戴一顶开花帽
身上带着铁链条
在光阴的道上疯了似的跳，疯了似的笑
完了，他说，吹糊你的灯
她在坟墓的那一边等
等你去亲吻
等你去亲吻
等你去亲吻……
梁思成的目光落在上头，看着白纸黑字，似乎痴了。
他转身缓步回到卧房，看着那墙上悬挂的残骸，低首凑近。
他闻到上头淡淡的焦味，似乎染着血和火。
他轻柔而无声地笑了，然后唇印到上头，烙下一个吻。
“志摩，”他轻声说，“香山饭店的座位，硬空了三天。今晚我要去那儿吃，你跟不跟我一起去？”对方沉默无言，并没有回答。
于是他唇边的笑意淡淡落寞下去，带着些微的埋怨。
“呵，你这花花公子……”
end